La cloche vient de sonner, les parents accélèrent, Mais un gamin devant moi ralentit sa mère. Je remarque qu’elle a un vrai cul de garçon, Les poches de son jean décorées de trois poinçons.
Je parle de fesses rondes et haut-perchées, Chère lectrice, je ne veux pas te fâcher, Qui s’avèrent des formes très inhabituelles, Là où l’amande sied souvent aux demoiselles.
En ce frais matin où la cour semble une ruche, A part un blouson noir avec une capuche, Je n’en saurai pas plus, perdu loin en arrière.
Au premier couloir, déjà nos chemins bifurquent, Que dire, je n’aurai pas même vu sa nuque. Seul me reste en mémoire un singulier derrière.
