Si la poésie m'était comptée, Je lui conterais encore Les couleurs de la vie, Caresserais, yeux clos, La perte de ses pieds, En embrassant les vers Et l'air où s'envolent les plumes.
Alors, je recommencerais En arrêtant le temps, En élevant la vie. Je recommencerais, Ailleurs, dans l'infini, A faire l'amour tout haut Avec la poésie.
