Vos
poèmes

Le miel de la fleur qui s'envole,
Les feux de l'avion qui décolle

L'écume froide qui s'étiole
Parmi la symphonie des mouettes

Les yeux de l'enfant qu'on cajole,
La pendule en vain qui s'affole

Il gardera cela en tête, le poète.


Jusqu'aux confins des blanches nuits
Où vient expirer la bougie

L'encre sortie de son étui
Part à l'assaut de sa conquête

Chassant la rime qui la fuit
Pour achever sa mélodie

Sur son écritoire il s'entête, le poète.


Versant de son sang dans ses vers,
Croisant le satin et le fer

Quand son cœur las se désespère
De quelques strophes imparfaites

Son jardin de feuilles recouvert
Attendra la fin de l'hiver

Car de lui seul il est prophète, le poète.


Malgré les frissons ranimés
D'un amour jadis consommé

Ce prénom qui bat à jamais
Sous le tambour de sa retraite

Il ne l'avoue ni ne l'admet,
Le manque effréné d'être aimé

Il pleure de sa voix muette, le poète.


Mais bien plus loin, après lui-même,
Lorsque son nom sera emblème

D'autres plus jeunes brûlant de même
Attiseront leur flamme ascète

Alors heureux, l'ancien bohème,
Sous son immobile peau blême

Aura pardonné ses défaites de poète.