La future fleur naissant dans son berceau Reste tout un mystère dans le bourgeon Elle rêve déjà d'ouvrir sa corolle À la butineuse abeille et au bourdon Qui viendraient danser leur belle farandole Et prendraient sa douce rosée en cadeau.
Tôt, dans ce microcosme viendront nouer De petites boules vertes, tout amères; Ce n'est qu'alors, que l'arbre va défleurir Et tous ces pétales joncher les parterres Ces pommes vont-elles toutes aboutir Ou, celles, difformes, devront échouer?
De là, jusques aux cueillettes de l'été Le petit fruit reste pour longtemps fragile A ce méchant gel et aux vers ennemis Se livreront de longs combats difficiles Le serpent d'Adam en ver s'est converti Pour tous ces soigneurs de vergers embêter
Juillet est là! les baies à terme, sont bien mûres Des mains fines les séparent de leurs tiges Et vont doucement en caissettes les ranger Plus rien sur les rameaux que peu de vestiges L'arbre peut déjà à son repos songer, Douce dormance l'hiver, puis nouvelle aventure.
