J’ai toujours plusieurs tours Dans mon sac Je brûle tout Pour traquer la vérité Et la figer Au-dedans de l’œil Qui m’écoute
Je suis un orateur formé Au syndicat J’invente des mots À la vitesse de l’éclair Je fais sortir des phrases Qui donnent du fil à retordre A l’assemblée.
Avec une douceur, une tristesse feutrée Avec des métaphores et des aphorismes Je fais berner Me frères opprimés
Tout est question de langage J’arrive les mains vides Je repars de même
