Il restera de nos vies des jours tissés d'eau de roche et de lave, de glace et de feu mêlés. Il restera l'écume des joies volées, poussière d'étoiles humée en prenant l'air, l'âme du passé n'ayant jamais vraiment cessé. Il restera la liberté jaillissant dans l'antre du poème, nos faims de loup impossibles à rassasier.
