La poésie surgit sous les gouttes de feu, Sur les feuilles qui boivent la brume du couchant, Dans les cœurs qui souffrent aux abysses des nuits, Dans les vapeurs de mort qui enterrent les rêves, Dans les parfums d’encore que ressuscite l’espoir... La poésie surgit des tiroirs du temps, Elle est fleuve de lave, ouragan, tsunami Puis soudainement source, rivière délicieuse, Indomptable rebelle et tendre courtisane En robe de brasier ou en robe de miel, Elle est la vérité qui bouillonne en nos veines Elle est l’immensité Solaire, Éternelle.
