Ce village dans la brume était le nôtre. Souvent, par ennui, à deux, quatre, cinq, six, Dévalant les rues, on crachait sur les battisses Endeuillées jusqu'à ce que l'un de nous se vautre.
Le soir quand le clocher SONNAIT, nous autres, apôtres Unis par la nuit, nous nous cachions en coulisse Des trottoirs ; tout distraits par les cris de POLICE.
La nuit a déchiré ma carte. Je suis autre et seul.
