Je ne suis pas Rimbaud. Je ne suis pas Verlaine. Je ne suis pas non plus l'esprit de ta haine. Je ne suis pas Rimbaud. Je ne suis pas Verlaine. Je ne suis pas non plus l'essence même de ta haine.
Je n'existe pas pour toi. Je ne suis qu'un fantôme. Un abominable frérot et même pas un atome. Un personnage vil et méchant, une espèce d'angiome. Un cancrelat malsain d'une rougeur d'urochrome.
Dans ma défunte vie que tu aimerais me voir. Ton orgueil débraillé, sans retenue, en encensoir. Me pourfend d'anathèmes jusque dans ton suçoir. Pour en finir, je ne suis pas poète, ça se voit ce soir.
Je ne suis pas Rimbaud. Je ne suis pas Verlaine. Je ne suis pas non plus l'esprit de ta haine. Je ne suis pas Rimbaud. Je ne suis pas Verlaine. Je ne suis pas non plus l'essence même de ta haine.
