Les corbeaux rentrent et la lumière s'enfuit. Puis le chat joue dans les lueurs étranges. Entre le jour, la nuit et bientôt les anges. C'est la fin de la journée. Il va faire nuit.
Plus d'histoires vraies, plus de brouillard. Plus rien à voir, à couper au couteau. Ce monde s'arrange pour plomber l'eau. Il est minuit à mon horloge en retard.
Les corbeaux sont rentrés et la lune luit. Le chat ne joue plus, il chasse les anges. Peut-être que dans un souffle qui dérange, L'avenir se contracte en un brin de vie.
