Quand tous les mythes seront tombés Quand notre cœur commun n’aura plus d’habitant Nous cueillerons des fleurs Nous ramasserons des cailloux Nous sommes prudents : nos vêtements ne sont que D’immenses poches S’y accumulent roses et cailloux Nous dessinerons des routes bordées de fleurs séchées Et nous fabriquerons un dieu caillouteux et fragile Quand il s’effondrera Nous croirons à la pluie Et quand la pluie viendra Nous irons sur les routes Pour y arroser les fleurs séchées Tiges brisées et parfums oubliés
