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Patrice PICHS

Taiwan

Petite thaï travaille pour nous à filer doux
Des chemises toutes tailles qu’elle taille dans des tissus h
Un faubourg de Taïwan, la poussière d’un bouge
Glissement des sampans, pas un enfant ne bouge

Petite thaï bataille et chacun de ses jours
Est un exploit qu’on exploite, morceau de bravoure sans amou
Pour un bol de riz et quelques fruits secs
Sans révolte et sans cris sur une planche de teck

Le jour elle file du mauvais coton
La nuit elle file à l’abri des patrons

Petite thaï bonzaï avec ses doigts de fée
Les cheveux en bataille, la tête ébouriffée
Les grands champs de lin bleu où elle gambadait bébé
Comment croire que c’est eux qui lui feraient ce dos courbé

Petite thaï défaille, bourgeon de bois d’ébène
Sans papa elle déraille, ça ralentit la chaîne
Le napalm coule à flots dans ses veines eurasiennes
A la gorge un sanglot, elle attend que son heure vienne

Le jour elle file du mauvais coton
La nuit elle file à l’abri des patrons

Petite thaï qui baille sous l’œil noir qui contrôle
« Mamma San » la détaille, un papillon sur l’épaule
Dans sa toile d’araignée, offerte en sacrifice
Nulle justice n’a régné sur le métier où elle tisse

Le jour elle file du mauvais coton
La nuit elle file à l’abri des patrons

Le soleil s’est endeuillé à la lumière du levant
La pluie a cousu l’horizon … de fil blanc
Et des œillets aux boutonnières … des révolutions