De l’église au fourneau, la vie de la bigote S’étire lentement sous les yeux protecteurs De Jésus agacé par l’austère froideur De sa pieuse demeure où le curé chevrote.
Les oreilles vrillées par maintes fausses notes Fièrement entonnées par les enfants de chœur, Les croyants du dimanche observent sans pudeur La femme rabougrie dont la bouche tremblote.
Tandis que l’assemblée s’éloigne à pas flâneurs Dans les rues égayées par un soleil charmeur, La vieille, prosternée devant l’autel, sanglote.
Elle demande à Dieu d’étouffer les douleurs Dont le torrent fougueux, sans répit, la ballotte, En décidant l’envol de son âme dévote.
