Tandis que le voyant examine les lames Du tarot qui présage un bonheur idéal, La tristesse envahit la boule de cristal, Agacée d’augurer d’épouvantables drames.
Au lieu de révéler les malheurs qui se trament Dans l’avenir de l’homme au regard amical, Condamné à mourir d’un chagrin abyssal, Le globe se revêt d’une gerbe de flammes.
Rebelle aux sommations des puissances du mal, La sphère, transformée en insolent fanal, Calcine l’écheveau de ses visions infâmes.
Quand meurent les tisons du futur infernal, L’orbe vide se brise en diamants où des âmes S’empressent de briller pour envoûter les femmes.
