Assis dans un fauteuil, devant le feuilleton, Ils se massent les mains et évoquent la crise. Le cheveu disparaît tandis que la peau frise. Leurs jambes fatiguées deviennent du coton.
Ils sont reconnaissants lorsque nous les gâtons. Qu'on apporte un cadeau, de gourmandes surprises, Ils ouvrent de grands yeux, leur vieille voix se brise. On se laisse attendrir, je reviendrai, dit-on.
Ils parlent du passé, du travail à l'usine. Pendant qu'elle tricote ou reçoit la voisine, Il fait des mots croisés, commente le journal.
Ils se sont adaptés à notre vie moderne, Mais l'avancée du temps à un rythme infernal Leur cause du chagrin, elle augmente les cernes.
