Quand les vers insolents qui grouillent de mes doigts Rongent les souvenirs de mon âme morbide, J’exhorte violemment leurs confrères putrides À lacérer ma chair en lambeaux de grand choix.
Dans ma nuit solitaire au pays de l’effroi, J’assemble des quatrains aux images livides, Assortis à l’horreur du temps qui se dévide En vagues de douleur, qui déferlent sur moi.
Les aiguilles glacées de l’horloge perfide Ponctuent les errements de ma vie insipide, Imprégnée du chagrin de mon cœur maladroit.
J’offre mes mots brûlants à la griffe du vide, Avant de m’élancer loin des esprits étroits, Vers le silence amer de l’avenir narquois.
