Le giron de fournaise est refermé sur nous. Laminés, rétrécis Nous nous alourdissons Et nous nous envasons, Il nous épingle ainsi Que des insectes morts,
Il épaissit nos os Crâniens, nos bourrelets Sus-orbitaires qui Deviennent si compacts Et tellement massifs Qu'on les croirait De roc.
Son haleine de feu Bifide et cramoisie Comme crachée par un Incandescent dragon Passe dessus nos corps Marécageux, passifs.
Désséchés, obscurcis, Pareils à des foetus Ratatinés aux mains Recourbées en suspens Nous nous essoufflons là Dans notre assommement De brutes liquéfiées, De batraciens poisseux.
Salamandres et tritons Ne nous renieraient Guère Car flasques et sans ressort Ne savons même plus Rassembler un semblant, Une ombre de Pensée.
