Il neige dehors. Je hais cette solitude que je n’ai pas choisie. Personne à qui parler. Je relis mes écris. Il neige dehors. Les pages de ma vie ont l’odeur de moisi. Sur le dernier chapitre un crayon gît sans vie. Il neige dehors. Les enfants dans le froid ont le sourire figé. Je suis bonhomme de neige, immobile et gelé. Il neige dehors. Il me semble être mort dans ce blanc maculé Par l’encre de mes mots et mes noires idées. Il neige dehors. Les enfants sont assis près d’une cheminée. La nuit, mère des ténèbres, enfante de blancs fantômes. Il neige dehors. Les flocons s’amoncellent sur la terre torturée. Je m’accouple à la neige pour me laver des hommes.
Il neige encore dehors. Je referme mon cahier. L’encre bleue est gelée, ma plume n’a plus de mots. Il neige encore dehors. Mon âme s’est délitée. Je n’ai plus l’espérance que possèdent les dévots. Il neige toujours dehors.
