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Patrick SIMON-DORR

L'Heure injuste

L'heure injuste s'étend maussade
Pleurant son unique condition
L'homme, vêtu de nuit
(ange à ses pieds)
Attend le geste, la phrase sûre
Une parole de poussières
De siècles construite
Patiemment (énigme imposée)
à coups de certitudes
Aveuglément (la paupière béée)
Sans raison (certaine)
Ni fortune (saine)

L'heure injuste
Au sein de glace
Et ventre de misère
Toute pleine (tendue) de sa folie
Ecarte les cuisses pour
Prendre le vent des chemins
Fendre le tiède des choses sues, et
Sentir le signe des mots à venir
Ouvre ses lèvres au souffle
Du lendemain qui gronde
L'appâte à sa demande humide
à la charnière brute
Entre silence et cri d'or

L'heure injuste
Se lie la gorge
En sa chaste assurance
Se tisse (rebelle et coupable)
Vers la séduction nécessaire
Puisant alentour la fin qui se trame
La fin, enfin, qui préfigure
Le juste moment attendu

30 juin 2004