Puis-je extraire un mal enraciné en moi Comme l’herbe infecte du jardin des délices ? Je sais que mon esprit, six hectares de vices, Est la mire toujours des élans de l’émoi
Sombre inquisiteur dont je ne sais plus la foi Ni plus comment dresser les perfides caprices Qui ne sont à l’âme que de simples esquisses Quand le nord et le sud sont duel siamois
Et encore une foi au carrefour du rêve Je me suis égaré comme un sage songeur Peignant ma parole d’un espoir qui s’achève
C’est quand l’impie survit que dans sa quintessence Existe un bien impur, une source, une essence Qui fait que triomphant mourront les esprits vengeurs
