Avec leurs pauvres yeux hagards, Le visage triste et blafard, Le corps déjà fatigué, Dans ces trains à l’air vicié, Les bras croisés, les poings serrés, Ils s’en vont bosser, bosser.
Mélanges de parfums et sueurs, Regard dur et mauvaises humeurs, Bien étrange funambule, Pierrot tombé de sa lune, Les bras croisés, les poings serrés, Ils s’en vont bosser, bosser.
Encore une nouvelle journée, Où la menace va peser, Il faudra courber le dos, Attendre des jours plus beaux, Les bras croisés, les poings serrés, Ils s’en vont bosser, bosser.
La sombre menace du temps Il la quitte en courant, Dans les tunnels, dans les galeries, Sinistre parfums d’ennui Alors le dos voûté, si fatigué, Ils s’affalent devant leur télé
