Le poète s’enferme au rouge, Prend son sac en hypothèse, L’entière, l’amère issue du chagrin, Veut son ventre en tissu.
Sans soin, il part au rajout Dans le silex d’un bougeoir. Hautain, il néglige le chant des tuiles Dans la fournaise des cosses.
« L’artiste pue sans vin ! Le pain retient le fruit qui dort. » Il finit par y croire, Sans autre môle que celui de l’extase.
Il change le pignon des rites, Son travail, huile perlière, sent le fretin, Son chapeau est un train, Il boude la terre laitière et larbine,
Trempe son doigt dans un désert, Fuit le désespoir qui revient en partage, Change la volonté des chiens de fusil, Et déniche un semblable dans le sang.
