J'errais à l'équateur où ton ventre arrondi Me promettait les fruits qu'un ascète exotique En Prométhée cueillait sur un arbre, or on dit Que le feu se dérobe en mini-jupe antique.
Arpentant tel un maître au repentir heureux, Les courbes de ton corps et leur loxodromie ; J'étais dans l'entonnoir où l'on tombe amoureux, Dans le baiser sacré que tu m'avais promis.
Vertèbre après vertèbre, en jouant de leur flûte, Il me fallut ce doigt posé sur ta note, Afin d'ôter deux trois soupirs nés de nos luttes Et des doux grincements de nos jolies quenottes.
Il me fallut ce Sephiroth ultime où Toi, Puisant sans fin la sève de l'arbre de vie — palindrome admirable où l'âme se nettoie — Tu sois l'image unique aux sources de l'envie.
