Ô mon pauvre Ronsard, comme tu dois souffrir En lisant ces sonnets écrits à la va-vite Et toi François Malherbe, ô toi qu’un rien irrite Si cela n’était fait, tu pourrais en mourir !
Oser de tels navets ! Nous devrions rougir ! Aucun — vraiment aucun — n’est une réussite, Quant à les publier, l’audace est insolite Et pour un tel outrage, on devrait nous punir.
Pardonnez-nous Boileau, excusez-nous Marot, Vous, vous saviez qu’il faut mesurer chaque mot, Ô Dame Prosodie, ô toi qu’on ne maîtrise,
Adresse ta sentence à nous tous, rimailleurs : «Qu’ils aillent...» redis-moi, je ne l’ai pas comprise. Ah ! cette fois j’entends : «...se faire pendre ailleurs !»
