Ma plume s’envole au gré de mon inspiration, L’encre n’a pas vieilli malgré l’introspection, Normal à mon âge d’admettre quelques ratures, C’est un sergent major, plume sans fioriture,
Fidèles images enfouies au fond de ma mémoire, Tout d’un coup ressorties d’un magique grimoire, Spirales ou labyrinthes, mon beau stylo s’emballe, Comme si je rencontrais la princesse de Lamballe,
Le joli parchemin n’est plus que gribouillis, Vu mon inexpérience dans ces premiers écrits, C’est la Première arête je décrochais la lune Apparences trompeuses qui n’ont pas fait la une,
Ma plume s’envole au gré de mon inspiration, L’encre n’a pas vieilli malgré l’introspection, Mais à chacun sa plume et son bout de chemin, L’important c’est que toi tu me donnes la main,
Tant va ma plume au vent pour taquiner la rime, Pour couvrir le papier de ces mots qui m’animent, Franchiront-ils le temps, nul ne peux le savoir, C‘est ce que je demande, essayons donc pour voir.
