Déprime et noirs tourments, l’araignée fait sa toile, Ici-bas, la douleur à la douleur s'enchaîne, Le jour succède au jour, et la peine à la peine,* Prisonnier d’un destin, d’une mauvaise étoile.
Son navire au poteau, sans brise dans la voile, Son bras est engourdi, trop de sang dans sa veine, Le cœur ne va plus battre où sa tempe est trop pleine, Il se meurt lentement ; il n’est plus sur la toile.
Dans un dernier espoir, déclarant sa souffrance, D’un regard vers le ciel, il recherche assistance, Les yeux ouverts et froids, d’être sous son emprise.
Ce n’est que d’une odeur, d’un souvenir divin, Que réchauffe son nez, par un zéphyr coquin. La vie est un bateau, l’amour est une brise.
