Un ancien livre tout de Grec et de Latin, Connaissait dans ses entrailles de papyrus, Une guerre farouche entre virgule et point Froissant ses vétustes feuillets d'un grave iléus. Guerre civile renvoyant aux échos lointains : Qui d'un arrêt qui d'un souffle fixait Syrius. Au ciel des idées explosait le sens commun Jusqu'ici bien ordonné par un syllabus. Posé là, seul, au fond de sa bibliothèque, Dans l'encre noire et la poussière des savoirs, Notre volumen se trouvait au désespoir. La pensée risquait de faner comme l'angrec. Mourant sous les astres à l'aube du grand soir : La vieille stèle de papier dans un mouroir.
