Au coup d'envoi, le pied sur le terrain sacré La foule assise, en prière sur les degrés Le ballon tête d'or aux pétales d'étoiles Volant au-dessus d'un monde presque idéal
Je comprends dès lors l'œuvre éclairée des élites Jeu sang et argent d'une balle satellite Onze et onze petits diablotins en survie Enflammant l'arène et tout un peuple asservi.
Au coup franc, suivant le rite des coups fourrés L'âme, dans le filet se trouve dévorée. Des tribunes, s'élève un chœur vertigineux. Le temps s'arrête... Phénomène prodigieux.
Je comprends dès lors l'œuvre du monde inconnu L'énergie collective à jamais disparue Dans l'antre sacré de souterraines puissances. Coup de sifflet. Fin de match. Balle en longue errance.
