Il y a de la mûre écrasée Sur le torse nu d'un mutilé Comme un dernier adieu Sur la plaie d'un naufragé Au temps des rêves décadents Des paroles déchirées Des écrits perdus dans le dédale Des tiroirs.
Il y a le signe étrange Sur la peau d'un inconnu Comme une vérité cachée Dans l'ombre de l'Apocalypse Au temps des sept révélations Des paroles écoutées Des écrits gravés dans la pierre Des mémoires.
Il y a le temps Du geste essentiel Où le pensée devient chemin Et la route, Lumière.
