Mon peuple s'essouffle et meurt. Au port du midi s'endort le vent. Le nuage écoute, muet d'horreur. Qui peut savoir le sort d'un peuple Qui meurt ?
Le destructeur offre les armes. Nous lui fournissons les morts. Peut-être existe-t-il ailleurs Une porte du sud Indomptable et féroce Une porte au gardien victorieux Du Seigneur de la Mort ?
