Au matin clair sur le pont de l'errance Un poète est passé, simple souffrance. La flûte a chanté son cri déchirant Verbe écorché au galet du torrent.
Au loin grondait l'empire des ténèbres Censure, prison, mélopée funèbre. Simple écrivain à l'âme détenue Jeté vivant parmi les détritus.
Au matin clair dans l'antre carcéral Un poète a puisé dans le bocal Le regard tourmenté du poisson rouge. La folie d'un système où rien ne bouge.
Tout près rôdaient les ombres décharnées Cris volés, droits de l'homme, assassinés. Au pays du dragon de la muraille L'esprit mourait au feu de la mitraille.
Au matin clair sur la voie libérée Un poète sans bagage a pleuré. L'eau du fleuve jaune s'est asséchée. La flûte s'est tue, l'astre s'est couché.
