Ces quelques vers encor sur la page écorchée. Un cri, deux ou trois mots, de mon cœur,arrachés. Je ne sais quoi dire par ces temps incertains Sans éveiller la rose à l'orée du matin.
Ces quelques odes bercées d'ombre et de lumière. Un chant au-delà des barbelés, des barrières. Je ne suis qu'un poète à la plume tremblante Quêtant le récit secret des derniers Atlantes.
Ces quelques écrits bien trop souvent maladroits. Une parole, juste une mise à l'endroit. Je ne suis ni Ronsard, ni Hugo, ni Rimbaud Juste un enfant, en orant, devant leur tombeau.
Ces quelques suppliques pour un monde meilleur. Une prière secrète venue d'ailleurs. Je ne sais qu'une chose et j'en suis bien certain: Les poèmes sont joyaux aux creux de nos mains.
