Vos
poèmes

L'histoire a pleuré sa fin.
D'une légende ou d'un conte,
Ne reste qu'une poussière d'or.

Deux arbres couverts d'automne
Observent l'horizon dévêtu.

La mer a bu la semence incestueuse.
Le calice est vide
Et le tabernacle, fermé.

Sur l'autel endormi repose un enfant
Entre deux cierges rougis
D'innocence coupable.