Sur la table, un cierge. Le dernier Celui qu'on allume avant de disparaître. Un cri dans la rue Puis le silence. Juste un souffle de plume Sur la flamme. On ne sait plus le jour Et l'heure Un peu de sang sur la neige souillée. Tout se tait, tout se meurt. La bougie s'est éteinte. La plume n'écrit plus. Sur la table, un journal: Le simple récit d'un innocent.
