Lorsque le vieux poivrot lassé d'un long cuvage, Dans le brouillard du vin retourne à son hameau, Sa mégère en colère court sur le pavage En le voyant, au loin, embrasser un poteau. Déjà croyant saisir et corriger sa proie, Ell' court à son balai toute pleine de joie A l'idée d'assommer son ivrogne hideux. Lui, s'agrippant d'un bras à la borne trouvée, Brusquement restitue au trottoir sa cuvée. Poivrot mélancolique il regarde les cieux ; Le vin coule à longs flots de ses lèvres entr'ouvertes ; Il a de maints bistrots sondé les profondeurs, Laissant le cellier vide et la cave déserte, Dans sa cuite sublime il berce sa rancœur ; Et regardant couler le vin sur sa flanelle Dans un nappe écarlate, il s'affaisse et chancelle, Ivre de volupté, de pinard, de bonheur.
Ayant au grand Bacchus offert ce sacrifice, Fatigué malgré tout de ce sombre supplice, Il craint qu'un flic ne vienne et le mette au violon ; Alors il se soulève et se remet d'aplomb. Se frappant la poitrine, hurlant une menace, Il adresse au poteau un si funèbre adieu Que les chats effrayés s'enfuient dans une impasse, Que la vieille bigote attardée sur la place Devinant le poivrot s'écarte de ses lieux.
Et c'est ainsi toujours qu'agit notre poivrot, Il laisse s'ennuyer ceux qui boivent de l'eau, Restitue son trop plein, morne et triste boulot, Se relève en tanguant et retourne au bistrot.
