Elle disait qu'elle voyait encore le visage, Un édredon de poussière à la place des nuages, De cet homme ensanglanté, noyé, fébrile J'avais dix sept ans c'était en avril
Il avait grandi dans la beauté, le luxe Les fétuques doraient sous l'aqueduc Une attitude de combattant indissoluble Un idéal marqué aux fers des plénitudes
Ecarlate, adéquate, la ouate des mots Soldate, renegate de gros pruneaux Les terres, les rivières, le feu du ciel Les veines se dilatent sous la pression de celle
