Souvent l'écrivain est ridicule Il se penche sur la feuille blanche Et il imagine qu'il a des ailes d'ange Des splendides virgules pour voler vers la lune
Son nez c'est le bec d'un oiseau Mais son bec est creux C'est le bec d'un morveux Un oiseau de ville, un piaf, un sot
L'écrivain ridicule marche sur le dos Les arbres volent, des mégots Il sème des mots sans éclat Il vit sa vie au bord du lac
Immobile, terne, taciturne Avec sa tête sur le bitume C'est un escargot des temps pluvieux Il bave des mots c'est curieux
Mollusque mou des égouts Poisson pirate des mérous Il passe sa vie dans les virgules Et s'endort dans une bulle
