Les femmes d'aujourd'hui n'existent pas Elles sont dans le y, une version du noir Le noir de la neige des mille couleurs Que le poète rencontre dans l'espoir
Le mal de dos se termine bientôt Sur les "flowers" morses de la radio Qui picorent les montagnes des fientes Sous le piano des fourmis volantes
Le printemps expose ses compartiments Bref, rapide, moqueur, le printemps Pleure les lacs salés des détracteurs De la poésie morte dans les fleurs
Le diable sous un chapeau Un dieu sous un ruisseau
Rien ne perd sa valeur Embauchée pour la nuit Une prostituée s'offre Au mépris des honneurs
