Ça sentait le buis, La menthe, et le millepertuis. Le portail avait fait du bruit. Les hauts murs contraignaient A l’introspection. Le gravier chantait sous les pieds. On pouvait dire Que le temps était doux. Dans l’air aucun remou. Tout semblait figé comme dans un tableau. Une cantate de BACH filtrait D’une fenêtre d’en haut. Un merle a traversé la pelouse, En rase motte, Au mufle à la moustache d’un matou. Je livrais du pain, Celui de mon père. Sonner à la porte du presbytère Etait un plaisir hors de l’ordinaire Car la bonne, sombre, et sévère, nous donnait Des poires énormes aux effluves capiteuses. De vrais trésor pour tous les sens, Sans notion de pêché véniel. Traverser le jardin mystérieux, Et monter le petit escalier, Etait comme monter au ciel Afin d’y cueillir le fruit D’un délicieux jardin de curé.
