Sous le froid du regard (Souvenirs d'Angleterre 1)
Devant les regards impassibles et sans émoi De sa Cour il est tombé, les mains sur le fer Félon qui cloue son coeur au trône de pierre, Là, le souffle court : L'Angleterre n'a plus de roi.
Seuls, chuchotis des dames et le bruit des armes Réeillent ce silence des vieilles voûtes Qui voient une danse de barons qui doutent Porter un oeil froid sur le gisant sans larmes.
Dans le frou-frou des longs manteaux et des soieries, L'on entend soudain un bruit fou : un homme rit ; Sur les dalles rougies, il transe d'hystérie Autour du cadavre au rictus d'agonie.
Mais la voix de l'importun s'éteint et se perd Sous le froid du regard assassin de ses pairs Qui vont et viennent - comme si de rien n'était - Murmurant en complots auprès du roi défait.
Nul n'a ramassé là la couronne à terre : Qui va se pencher, relever l'Angleterre ? La chaîne d'or du défunt, le sceau à sa main Brillent de haine encore en attendant demain.
