Il est dans les arts De grands noms, des ar- Chitectes Au talent précieux Dont le travail se Respecte, Des maîtres maçons Qui font des maisons De style Où sont accordées Toutes leurs idées Fertiles. Moi, je ne suis pas De ces phares-là, Derrière Leur feu triomphal, Mon maigre fanal Macère ; Au chantier des mots, Je suis un auto- Didacte, Rien qu’un amateur, Bref, un bricoleur, Dont acte ! J’ai mon atelier Sous les toits, dernier Etage Avant le ciel bleu Et les merveilleux Nuages ; Là sont mes outils, Mes crayons, mes dic- Tionnaires Dont j’use en voilà Pour travailler la Matière. Souple et endurant, Je scrute durant Des heures Le fin matériau Cherchant où le beau Affleure ; Je mètre, je scie, Rabote, polis, Assemble Et crée peu à peu Un objet qui me Rassemble. On dira, j’entends Que je perds mon temps Qu’importe ! Cette activité Avec fixité, Me porte ; Il est tant de fleurs Dont la fraiche odeur S’envole Sans que nul passant N’en jouisse et ne s’en Console.
