Dans les sombres travées d'une bibliothèque Où sont entreposés mille ouvrages allant De la sainte écriture à la poésie grecque Jusqu'à la production de ce siècle opulent,
Se promène un doux chat silencieux et oisif Qui arbore une queue droite comme un flambeau Et considère avec un mépris évasif Ce que l'esprit humain a conçu de plus beau.
Quelquefois, il s'assoit au bord de la fenêtre Et guette sans passion le tableau de la rue: La piétaille agitée occupée à paraître Et la chaussée polie que le trafic obstrue.
Puis, blasé, il s'applique au soin de sa toilette Avant de se coucher, par le soleil, dompté Et, le regard absent, chercher dans la palette De ses rêves félins un bain de volupté .
Dans le vaste creuset du monde d'aujourd'hui Où nous sommes noyés sous des monceaux d'images, De cultures, d'idées, d'informations, de bruits, De prophètes grisés par leur propre ramage,
Heureux celui qui sait, tel ce chat philosophe, Demeurer insensible à toute autorité Et veille à exploiter, avec certaine étoffe, Solitaire et serein, sa créativité.
