Le pays montueux, dans le petit matin, Pris au dépourvu, semble avoir cessé de vivre; Sur les pentes, les prés sont cuirassés de givre Où chaque herbe scintille au soleil levantin.
De l'année achevée, ayant fait le butin, La flore, au grand repos, abandonnée, se livre Et les chênes noueux, dans leur habit de cuivre, Sont figés et couverts d'un voile adamantin.
Sur le bord du plateau, posté en sentinelle, Se dresse le clocher massif d'une chapelle Qui baigne son profil rigide dans l'éther.
Trois ou quatre maisons lui tiennent compagnie, Petit nid maçonné qu'avec parcimonie, Des bâtisseurs ont mis au cœur de ce désert.
