Lorsque je partirai, comme je suis venu, Sans l’avoir demandé et sans savoir pourquoi, Lorsqu'on me couchera sous du granite nu, Combien seront-ils à suivre derrière moi ?
Seront-ils toujours là tous ces amis fidèles, Du moins le disent-ils puisque je suis vivant, Ou bien feront-ils tous comme les hirondelles, Qui s’envolent à l’automne au changement de vent ?
Où seront-elles aussi toutes les demoiselles, Par qui j’ai tant souffert tout en les adorant, Combien seront-elles et laquelle d’entre elles, Viendra porter mon deuil, bien seule, au premier rang ?
Quand la mort à jamais referme nos paupières, Que le cœur s'engourdit et le corps devient froid, Que sur nous on consent à dire une prière, Qu’est-il cet avenir qui nous remplit effroi ?
Qu’est ce donc ce futur, est-il si attachant, Que nul n’est revenu de ce lointain rivage, Qu’il soit beau, qu’il soit laid, qu’il soit bon ou méchant, Nous en dire les lois, nous en conter l’usage.
Il nous faut donc aller sans lumières précises, Partir sans grand soutien pour cette immensité, Traînant comme un fardeau nos âmes indécises, Vers ce lointain pays qu’on nomme éternité.
