N’avoir que mes vingt ans pour honorer Elise, Caresser ses cheveux, embrasser sa toison, Sentir mon corps vibrer à perdre la raison, En cueillant son printemps sur ses lèvres exquises.
Avoir toujours vingt ans, veux-tu que je te dise, Etre seul l’artisan de sa défloraison, Recevoir en plein cœur ses cris de pâmoison, Recueilli comme on l’est au porche d’une église.
Etre encore à vingt ans, pour l’amour d’une femme, Couché à ses genoux, y déposer son âme ; Avoir en son amour la plus grande espérance.
N’avoir pour seul miroir que celui de ses yeux, L’aimer, l’idolâtrer sans craindre la souffrance, Et en elle espérer comme on espère en dieu.
