L’image toujours, pleure ou chante, Comme un très long réquisitoire C’est une page de l’histoire, Et la photo parfois me hante Cliché de mort, cliché de vie, Les bras levés de ce gamin Peut être au bout de son chemin, Dans le ghetto de Varsovie.
Noire et blanche telle est l’époque De noirs fusils, le jour cliquette, Cet enfant blanc, sous sa casquette, M’est souffrance quand je l’évoque. Quel pouvait bien être ton âge, Samuel qui lèves les mains ? Ce que ce siècle eut d’inhumain Peut se lire dans cette image.
Samuel qui sait ? Ou Lévi, Je me dis que bien peu importe Le prénom ou le nom qu’il porte Ce Gavroche de Varsovie. Seul restera au paysage, Le fusil aux mains du vainqueur Et de cet enfant, dans mon cœur, La mémoire de son visage.
Telle est la photo que j’emporte, Lévi, Samuel…Mais qu’importe ?
