J’en ai vu des amers, plumes embarrassées, S’escrimer d’aigre doux en vindicte stérile, Aiguisant leurs propos de rancoeur infantile Et d’animosités, par les ans, amassées.
Lorsque fuient les idées ou sont trop compassées, La verve bien souvent ne s’avère fertile Que le vingt neuf février, année non bissextile, Le reste étant nourri d’exégèses passées.
Il y en eut ainsi, de tous temps, dont l’esprit, Sur la nature humaine autant nous en apprit Que ne firent jamais penseurs et philosophes.
Pardon si j’ironise en glosant sur ce thème Mais ces lignes n’ont point vocation d’apostrophes Car il m’échoit souvent de rire de moi-même.
