Passants
Nous passons, frêles passagers,
Enfants nés d’une même mère,
Dans cette aventure, engagés,
Caravaniers de l’éphémère.
Il est vague l’itinéraire,
Que le hasard nous a tracé,
Notre projet tient du précaire,
Notre avenir, déjà passé…
Il est si vain notre parcours,
Le résultat tant attendu,
Compétition ou bien concours,
Gloires nées, aussitôt perdues.
Est ainsi dessinée l’histoire,
Volontaristes si actifs,
Ou activistes dérisoires,
A qui rien n’est définitif.
Pourtant, c’est cela être un homme,
Peut-être croire à ce qu’on fait,
Réunion de quelques atomes,
Rêvant à un monde parfait…
Ailleurs, peut-être, se poursuit,
L’écho que personne n’entend,
La mer, le ciel, le jour, la nuit,
Ailleurs, peut-être, on nous attend…
