C’est l’heure de l’Homme. Et la porte a claqué Bras tendu, il va pendre Au crochet fait pour ça Son lourd et gris manteau. Il le fait chaque soir.
La petite a filé Dans sa chambre ou ailleurs Pourvu qu’elle n’entende pas. Mais elle écoute, c’est l’instinct du guerrier Elle comprend bien ce pas. Ses petites mains se tordent et crachent une prière : Mon dieu, aide moi, aide ma mère.
Des cris dans la cuisine, une assiette a cassé Les souffrances étouffées d’une femme pour sa fille Et le silence, Lourd, profond, long Les ongles enfoncés dans sa paume de gamine Elle hésite, elle a peur, Elle urine. Dieu n’était pas là, pourquoi ?
