Avide de couleurs, poreuse et virginale Un vide de langueur qui attend ses tons pâles : La toile encore blanche avant d’être œuvre d’art.
S’asseoid l’être sans manches, dont le talent est rare. Pâle mais idolâtre il saisit son pinceau, Pêle-mêle sur l’âtre il dessine ses maux.
L’exutoire est pour lui de peindre avec folie Les buttoirs de son âme, mordus en son esprit. Féconde est son envie, absconse frénésie!
L’entrelacs de tissu supplante avec emphase Entre las et déchus, les défauts de ses phrases Perdues dans un brouillon dont seul peindre le tire, Perdure ainsi l’artiste dont fond le martyre.
